Inspiriert durch >> Kreasoli << , musste ich einmal ins Archiv greifen, um euch meine Pfingstrose zu zeigen.

Die Pfingstrose ist eine Blume, die sich Zeit lässt – und genau darin liegt ihr Zauber.
Wo andere Pflanzen schnell kommen und gehen, baut sie Spannung auf: feste Knospen, die wirken, als würden sie ein Geheimnis hüten. Und dann, fast über Nacht, öffnet sie sich in eine üppige, duftende Blüte, so weich und vielschichtig, dass sie eher wie ein Versprechen wirkt als wie eine Pflanze.

Ihre Farben reichen von zartem Weiß über pudriges Rosa bis hin zu kräftigem Purpur. Oft wirkt sie ein wenig verschwenderisch – als hätte sie beschlossen, Schönheit nicht sparsam, sondern großzügig zu verteilen.

Dann habe ich mich auf die Suche begeben, um zu sehen, woher der Name eigentlich kommt. Ich muss das immer wissen.

Der Name Pfingstrose hat einen ganz einfachen, fast bodenständigen Ursprung:
Sie blüht rund um das christliche Fest Pfingsten – meist im späten Frühling bis Frühsommer. So wurde sie im Volksmund zur „Rose von Pfingsten, obwohl sie botanisch gar keine Rose ist, sondern zur Gattung Paeonia gehört.

Hinter ihrem wissenschaftlichen Namen steckt jedoch eine alte Geschichte:
In der griechischen Mythologie war Paeon ein Schüler des Heilgottes Asklepios. Paeon heilte mit einer Pflanze, die so wirksam war, dass sie den Neid seines Lehrers erregte. Um ihn zu schützen, verwandelten die Götter ihn in eben diese Blume – die Pfingstrose.

Vielleicht ist es genau diese Mischung aus Fülle und Flüchtigkeit, die die Pfingstrose so besonders macht.
Sie blüht nicht lange – aber intensiv.
Und gerade weil sie sich nicht festhalten lässt, wird jeder Moment mit ihr kostbar.

In Gärten steht sie oft für Liebe, Glück und Reichtum – in manchen Kulturen sogar für ein gutes, erfülltes Leben.
Und wer einmal eine Pfingstrose beim Aufblühen beobachtet hat, versteht schnell, warum.

Diese Aufnahmen entstanden auf der Rücktour unserer Rom-Reise.

Nur wenige Stunden vorher von der Sonne verwöhnt, sind wir regelrecht in ein Schneechaos geraten.

Zwischen Florenz und Bologna, zeigte sich das Wetterchen von der eisigen Seite.

Die Sofa-Strategin

Katzen schaffen es zuverlässig, genau den Platz auf dem Sofa zu wählen, den ihr Mensch als Nächstes nutzen wollte.
Setzt man sich trotzdem, schaut die Katze, als hätte man gerade internationales Recht verletzt.

>> Christianes Doseninhalte <<

Als der Strandkorb laufen lernte

In den Anfangsjahren war der >> Strandkorb << noch ein Luxusgut.
Wer darin sitzen wollte, musste ihn nicht nur mieten – er wurde oft eigens zum gewünschten Platz getragen.

An vielen Badeorten gehörte es deshalb lange zum Strandbild, dass Angestellte morgens Dutzende Strandkörbe an den Strand schleppten, sie nach Sonnenstand ausrichteten und abends wieder einsammelten.

Später bekamen viele Modelle kleine Rollen oder wurden auf Schienen bewegt, damit man sie leichter dem Wind oder der Sonne anpassen konnte.

Und bis heute gibt es an manchen Küstenorten die Tradition, dass Strandkörbe morgens „ausgerichtet und abends wieder geschlossen werden – fast wie ein kleines tägliches Ritual.

So wurde aus einem schlichten Schutzmöbel ein Kultobjekt mit eigener Choreografie.

Juna hatte schon immer das Gefühl, dass das Meer sie kannte.

Nicht nur mochte.

Nicht nur duldete.

Nein – es kannte sie, wie man einen Namen kennt, der einem einmal wichtig war.

Jeden Abend ging sie an den Steg, setzte sich und sprach mit den Wellen, als könnten sie antworten.

„Wenn du Geheimnisse hast, sagte sie zum Meer,

„dann darfst du sie mir erzählen.

Eines Abends war das Wasser ungewöhnlich still.

Der Wind hatte aufgehört, an den Dünen zu zupfen, und selbst die Möwen schienen zu lauschen.

Dann brach etwas Dunkles durch die Oberfläche.

Ein Rücken, schwarz wie Mitternacht.

Eine Flosse, hoch und glänzend.

Ein Orca.

Juna hielt den Atem an.

Der Orca kam näher, langsam, lautlos, bis seine Augen sie fanden – tief, klug, beinahe menschlich.

„Du hast lange genug gefragt, sagte eine Stimme.

Juna sah sich um.

Niemand war da.

„Hier, sagte die Stimme wieder, warm wie tiefer Donner.

Der Orca neigte den Kopf.

„Manchmal antwortet das Meer.

Juna trat bis zu den Knöcheln ins Wasser.

„Kannst du sprechen?

„Nur mit denen, die zuhören können.

Von diesem Abend an kam der Orca jede Nacht.

Er erzählte ihr von Städten aus Korallen unter dem Meer,

von Schiffen, die auf dem Grund schlafen,

von Walen, die Lieder kennen, älter als jede Sprache.

Und Juna erzählte ihm von der Welt an Land:

von Vögeln, die im Regen baden,

von Apfelkuchen,

und davon, wie sich Einsamkeit manchmal anfühlt.

„Die Menschen glauben oft, sagte der Orca eines Nachts,

„dass sie allein sind mit dem, was sie fühlen.

Dabei trägt jedes Wesen seine eigene Tiefe.

Juna legte die Hand auf seine nasse Stirn.

„Wirst du immer kommen?

Der Orca schwieg lange.

Dann sagte er:

„Nichts, was magisch ist, bleibt für immer.

Aber manches bleibt lange genug, um ein Herz zu verändern.

Und eines Morgens war das Meer wieder nur Meer.

Der Orca kam nicht mehr.

Doch wann immer Juna später Angst hatte,

oder sich klein fühlte in einer lauten Welt,

ging sie an den Strand.

Und irgendwo weit draußen

hob sich manchmal eine schwarze Flosse

für einen einzigen Augenblick

aus den Wellen.

Nur damit sie wusste:

Manche Freundschaften

verschwinden nicht.

Sie lernen nur, aus der Ferne zu leuchten.

© Anne Seltmann

Die Reise der verlorenen Wünsche

In der folgenden Nacht konnte Pina nicht schlafen.

Der Mond lag wie ein silbernes Versprechen über der Wiese, und etwas zog an ihr – leise, kaum spürbar, aber doch unübersehbar. Es war, als würde der Wind ihren Namen kennen.

„Pina…

Sie setzte sich auf, lauschte.

Da war es wieder. Kein Geräusch, kein Wort – eher ein Gefühl. Ein Ziehen in ihrem Herzen, leicht wie ein Hauch.

Sie flog los.

Über Gräser, die im Mondlicht schimmerten, über Blüten, die sich längst geschlossen hatten. Und dann sah sie sie.

Die Samen der Pusteblume.

Doch sie tanzten nicht mehr frei im Wind. Einige hingen schwer in der Luft, als hätten sie sich verirrt. Andere lagen still im Gras, als hätten sie ihren Weg verloren.

Pina flog näher.

„Was ist mit euch geschehen?, fragte sie leise.

Ein kaum hörbares Flüstern antwortete:
„Die Wünsche… wurden nicht zu Ende gedacht.

Pina runzelte die Stirn. „Was bedeutet das?

„Manche Wünsche, wisperte ein Samen, „werden begonnen… aber nicht geglaubt.

Die kleine Elfe spürte, wie etwas in ihr still wurde.

Sie streckte vorsichtig ihre Hand aus und berührte einen der Samen.

Augenblicklich sah sie Bilder.

Ein Kind, das sich etwas wünschte – und dann vergaß.
Ein Mensch, der hoffte – und dann zweifelte.
Ein Traum, der begann – und nicht weiterging.

Pina zog die Hand zurück.

„Können sie ihren Weg nicht allein finden?

„Nur, wenn jemand ihnen hilft, wieder leicht zu werden.

Die Elfe sah in den Himmel. Der Mond schwieg, aber sein Licht schien heller zu werden.

„Dann…, sagte Pina langsam, „bleibe ich bei euch.

Sie setzte sich ins Gras und begann, ganz leise, die Wünsche weiterzudenken.

Für jeden Samen ein kleines bisschen Hoffnung.
Für jeden Traum ein Stück Vertrauen.

Und nach und nach begannen die Samen wieder zu leuchten.

Erst schwach.
Dann stärker.

Einer nach dem anderen hob sich in die Luft, als hätten sie sich erinnert, wie man fliegt.

Pina lächelte.

„Geht nur, flüsterte sie. „Die Welt wartet auf euch.

Und als der erste Morgenhauch über die Wiese strich, war kein einziger verlorener Wunsch mehr zurückgeblieben.

Nur Pina saß noch da.

Und diesmal wusste sie ganz sicher:
Zauber war nicht nur etwas, das man findet.

Manchmal war er etwas,
das man weiterträgt.

 © Anne Seltmann

Ein Herz sagt „Auf Wiedersehen"
und bleibt doch noch einen Moment.

Als hätte es Zeit,
sich sanft von uns zu lösen.

Der Montag geht nicht einfach vorbei –
er legt sich leise ab

und wartet irgendwo darauf,
dass wir ihn wiederfinden.

Nun möchte ich eure Herzen finden. Ich bin gespannt!

Nächster Termin:

27. April 2026

Montagsherz...

Worüber machst du dir im Hinblick auf die Zukunft
am meisten Sorgen?

So taff ich meist durchs Leben gehe, gibt es doch Gedanken, die mir Angst machen. Der größte ist der, meinen Mann eines Tages zu verlieren – weil ich mir kaum vorstellen kann, wie ein Leben aussehen soll, in dem ausgerechnet dieser Mensch fehlt. 

Und dann sind da meine Enkelkinder. Wenn ich auf ihre Zukunft blicke, sorge ich mich, dass ihnen die Welt vieles nehmen könnte, was für meine Kindheit selbstverständlich war: Unbeschwertheit, Sicherheit, die Freiheit, einfach Kind sein zu dürfen. Vielleicht fürchte ich am meisten nicht das Älterwerden selbst, sondern eine Zukunft, in der die Menschen, die ich liebe, weniger Leichtigkeit erfahren, als sie verdienen!

Zwischen Farbe und Wind

zwischen den stängeln

die sich nicht entscheiden

ob sie stehen oder fließen

ein atmen aus farbe

das keiner ordnet

rosa tastet sich an orange vorbei

blau behauptet nichts

gelb fällt einfach ins licht

du siehst:

wie alles gleichzeitig geschieht

und nichts darauf wartet

benannt zu werden

die wiese—kein ort

eher ein geschehen

hier

verliert sogar der wind

kurz die richtung

und bleibt

in einem blütenrand hängen

als hätte jemand

für einen moment

die welt nicht erklärt

sondern

offen gelassen

~*~

© Anne Seltmann