Grashalme im Wind

als wären sie nur
ein gerücht von grün
stehen sie da

nicht einzeln
 ein flüstern in vielfalt
ein kaum

der wind liest sie
mit unsichtbarer hand
Zeile für Zeile
beugt sich bedeutung

und richtet sich wieder auf

kein widerstand
nur dieses mitgehen
als wüssten sie
wie man verliert
ohne zu fallen

zwischen zwei böen
ein zittern
das nicht angst ist

eher eine art erinnern
an etwas
das noch kommt

und schon da ist

im rascheln
schreibt sich die fläche fort
ohne rand
ohne besitz

nur bewegung
die bleibt
indem sie geht

~*~

© Anne Seltmann

ich öffnete die flasche
als wäre der morgen ein versprechen
das noch niemand ausgesprochen hatte

die bläschen stiegen
wie kleine ängste
und zerplatzten
bevor sie jemanden verletzen konnten

ich trank
nicht aus durst
sondern aus der sehnsucht
alles ein bisschen leichter zu machen

draußen lachte die straße
als hätte sie mich schon immer gekannt
und ich legte die stadt in meine hände
so vorsichtig
wie man ein glas hält
das schon einmal gefallen ist

und irgendwo zwischen dem ersten schluck
und dem zweiten atemzug
wurde der morgen länger
als er sein musste

~*~

© Anne Seltmann

Keinverlag.de

Es beginnt kaum hörbar,

ein kaum gewolltes Aufleuchten,

das sich zwischen zwei Atemzügen versteckt.

Ein Überschuss aus Stille,

der sich nicht vertreiben lässt.

Ich sehe, wie es sich ausbreitet,

randlos,

als wüsste es mehr über dich

als du selbst.

Manchmal hält es sich zurück,

legt sich wie Staub

auf die inneren Fenster,

wartet ab,

ob du es tragen kannst.

Es funkelt nicht laut,

nicht für die Welt,

es hat keinen Anspruch

auf Bühne oder Beweis.

Es spricht in Schimmern,

in winzigen Bewegungen,

wenn du glaubst, du seist allein.

Vielleicht merkst du es,

wenn du stolperst,

wenn plötzlich ein Gedanke

heller ist als alle anderen

und du nicht weißt,

woher er kommt.

Vielleicht auch erst später,

wenn das Licht

einen ganzen Tag lang

nicht von dir lassen will.

Es ist das Funkeln,

das bleibt,

wenn du dich verlierst.

Das dich findet,

wenn du zu weit gehst.

Das sich verdichtet,

wenn du brennst,

und dich hält,

wenn du zu Asche wirst.

Ein Funkeln,

das nicht fragt,

nur da ist.

Eine Art innerer Kompass,

der nicht nach Norden zeigt,

sondern nach dir

~*~

© Anne Seltmann

In meinen Träumen
sind die Wege leise,
und das, was schwer war,
legt sich ab
wie Staub im Abendlicht.

Ein Vogel zieht Gedankenfäden
durch den Himmel,
bindet sie
an das sanfte Ufer
meiner Hoffnung.

Ich atme weit -
und spüre,
wie die Stille
mich nicht mehr fürchtet
und ich sie auch nicht.

Dann werden Worte
zu kleinen Gärten,
und das Herz
setzt seine Schritte
behutsam
und dennoch mutig.

Und wenn ich erwache,
bleibt ein Funken
dieser stillen Klarheit -
wie Morgentau,
der sagt:
Du kannst neu beginnen.

~*~

© Anne Seltmann

Es schneit in meinen Gedanken

es schneit
nicht laut
eher zögernd

gedanken
werden langsamer
unter der last
von weiß

nichts will jetzt
dringend sein

worte
landen
und bleiben liegen

alles
was eben noch scharf war
verliert die kanten

zeit
setzt sich
zwischen zwei atemzüge

und ich
bin da
ohne erklärung

nur
dort
wo nichts drängt

nur
gehalten
von ruhe

~*~

© Anne Seltmann

(an meine gesammelten Liebesbriefe)

sie liegen da,
in ihrer stillen ordnung,
nicht alphabetisch,
sondern nach herzschlag –
so wie man findet,
was man nicht gesucht hat.

deine worte,
sie sind geblieben,
in ihrer eigenen stimme,
leicht geneigt,
wie dein kopf,
wenn du lachst.

ich falte einen auf,
und der tag wird weicher,
wie licht,
das sich im vorhang verfängt
und bleibt.

die tinte hat nichts verloren,
sie riecht noch nach dir,
nach kaffeepausen
und nach dem zögern
vor dem ersten "ich liebe dich".

ich lese langsam,
weil jedes wort
wie ein fenster ist –
dahinter ein garten,
ein blick,
ein wir,
das geblieben ist,
auch wenn die jahre
weitergehen.

es ist nicht wehmütig,
dieses sammeln,
es ist ein aufbewahren
wie von licht
in alten gläsern –
dein versprechen,
meine antwort,
unser ort.

und manchmal
lege ich meine hand
auf einen dieser briefe
und spüre
dich zurückschreiben.

~*~

© Anne Seltmann

keinverlag.de

In Eis und Schnee

in eis und schnee
ruht alles,
was einmal bewegung war.

kälte hält fest,
was sonst vergeht.
zeit steht still
zwischen weiß
und schweigen.

nichts drängt,
nichts verlangt.
nur das dasein
im frost.

in eis und schnee
wird das leise
sichtbar.

~*~

© Anne Seltmann

still ruht der see.
ein moment,
der sich selbst genügt.

das licht hält den atem an,
legt sich flach
auf die haut des wassers.

ein gedanke treibt vorbei,
ohne wellen zu machen.
man könnte ihn festhalten,
aber man lässt ihn.

am ufer nichts,
was drängt.
nur zeit,
die sich selbst zuhört.

der see weiß nichts von uns.
und genau darin
liegt seine ruhe.

~*~

© Anne Seltmann

Inventar der Bäume

Heute tragen die Bäume
ihr zweites Gewicht.

Nicht das der Jahre,
nicht das der Ringe,
sondern ein helles,
geliehenes Weiß.

Jeder Ast
ein vorsichtiges Regal,
auf dem der Winter
sein Geschirr abstellt.

Die Fichten stehen da
wie Tiere, die gelernt haben
ganz still zu atmen.

Birken –
mit Schultern aus Schnee,
als hätten sie sich
für etwas entschuldigt.

Der Garten wird langsam
zu einem Archiv
von Formen, die sonst
nur der Wind kennt.

Man könnte meinen,
die Stämme hörten zu,
wie die Flocken
leise ihren Namen sagen.

Unter der Last
beugen sie sich
in einer geduldigen Grammatik:
Satzzeichen aus Holz und Kälte.

Ich gehe hindurch
und trage das Knirschen
an den Schuhen davon,
als kleine Beweise.

Gegen Abend
wird alles schwerer,
auch das Licht.

Dann hängen die Bäume
voller Schnee
wie unausgesprochene Sätze –
schön
und ein wenig gefährdet.

~*~

© Anne Seltmann

ich legte meine hände
unter die nacht
als wäre sie ein tier,
scheu
und von fernem wasser

der mond hing dort
nicht wie ein zeichen
sondern wie ein atem,
unentschlossen
zwischen gehen und bleiben

ich sagte nichts
damit er nicht kleiner wird
ich zählte nur die stellen
an denen das licht
nicht mehr wusste, wohin

später
war er schwerer als gedacht
schwer wie erinnerungen,
die man zu lange
im stillen dreht

ich trug ihn
ein stück durch die straßen,
über die dächer,
bis er anfing
mich zu tragen

und irgendwo
zwischen schatten und schlaf
ließ ich ihn los -

und die nacht
hüllte mich ein

und blieb