Drabble N° 07

[Grafik © Puzzleblume] 

Wortvorgaben für das Drabble:

Filzpantoffel + erwidern + nachdenklich

Regeln: 100 Wörter!

Das Wohnzimmer war unberührt, bis auf die Filzpantoffeln, die mitten im Raum lagen – ordentlich nebeneinander, als hätte jemand sie sorgfältig platziert. Kommissar Eriksson kniff die Augen zusammen. "Das passt nicht," murmelte er nachdenklich.

"Vielleicht ein Hinweis?" erwiderte sein Kollege Holmgren, die Szene skeptisch musternd.
Eriksson hob einen Pantoffel vorsichtig mit einem Stift an und entdeckte darunter eine hauchdünne Schicht schwarzen Staubs. "Das ist kein Zufall."

Vom Flur her knackte plötzlich ein Dielenbrett. Beide hielten inne, die Hand an der Waffe. War jemand zurückgekehrt? Oder war er nie gegangen? Die Stille dröhnte in ihren Ohren, als das Licht zu flackern begann. 

Ein kalter Windhauch schien durch den Raum zu ziehen, obwohl alle Fenster geschlossen waren. Holmgren sah Eriksson an, sein Blick war starr. "Da stimmt was nicht…", flüsterte er.

Eriksson ließ den Filzpantoffel vorsichtig sinken und trat leise zur Tür. "Wer auch immer das ist", murmelte er, "der war hier die ganze Zeit."

Das Licht flackerte erneut, und diesmal fiel es für einen Moment komplett aus. Dunkelheit. Ein dumpfer Aufschlag. Als das Licht zurückkehrte, lag Holmgren auf dem Boden – bewusstlos.

Eriksson erstarrte. Da, mitten im Wohnzimmer, standen die Filzpantoffeln nicht mehr ordentlich nebeneinander. Sie zeigten jetzt direkt auf ihn. Ein Schauer kroch ihm über den Rücken. "Wer... oder was bist du?"Seine Stimme bebte.

Der Staub unter den Pantoffeln kräuselte sich leicht, als wäre er lebendig.

Plötzlich hörte er eine tiefe, hallende Stimme – leise, aber unüberhörbar: "Du hast mich gefunden."

Das Wohnzimmer war unberührt. Aber Eriksson wusste: Etwas war nie gegangen.

 

Das Motiv lag verborgen in der Vergangenheit des Hauses. Vor Jahrzehnten hatte hier ein Uhrmacher gelebt, ein stiller Mann, der kaum jemanden an sich heranließ. Er liebte nur seine Arbeit – und seine Pantoffeln. Niemand ahnte, dass er sein Lebenswerk, eine meisterhafte Uhr, im Boden unter dem Wohnzimmer versteckt hatte, bewacht von einer List: einem Fluch, der den Raum gegen Fremde verteidigte.

Der schwarze Staub war der Schlüssel. Eriksson begriff: Der Täter war nicht menschlich. Irgendein Eindringling hatte den Bann gebrochen – und den Zorn des Uhrmachers geweckt.

Die Pantoffeln, scheinbar harmlos, waren die letzte Warnung. "Das Motiv? Schutz", flüsterte Eriksson."Ein toter Uhrmacher und seine stille Rache."