Fischfang + (sich) aufhalten + bedeckt,

Neulich in meinem Lieblingsgartencenter trat ich durch die Tür und sofort schlug mir ein Duft entgegen, als hätte jemand Sommer und Herbst in einen Atemzug gelegt. Ich blieb stehen, denn vor mir schimmerte ein Blütenmeer, das nicht von dieser Welt zu sein schien.

Die Rosen reckten ihre Hälse, als wollten sie mir zuwinken. Eine besonders stolze, tiefrote Rose flüsterte: „Sieh her, wir sind die Erinnerung an jedes Herzklopfen, das du je gespürt hast.“ Die zarten Roséfarben daneben kicherten, als wollten sie Geheimnisse weiterreichen, die nur zwischen Blütenblättern sicher aufgehoben sind.

Die Dahlien wirkten wie launige Tänzerinnen. „Wir sind das Feuerwerk des Gartens“, rief eine rote, während ihre Blütenblätter wie kleine Flammen leuchteten. „Wenn du uns ansiehst, musst du lachen, auch wenn der Himmel grau ist.“

Und dann die Chrysanthemen, unzählige kleine in hellem Rot. Sie summten miteinander wie ein Chor: „Wir sind die Wächterinnen des Übergangs, wir tragen dich vom Sommer in den Herbst, ohne dass du es merkst.“

Ich blieb mitten zwischen ihnen stehen, lauschte und lächelte. Das Gärtencenter war längst kein Verkaufsraum mehr, sondern ein Garten voller Stimmen, Geschichten und Lieder. Für einen Moment war ich Teil davon – und ich wusste, dass ich, wenn ich nach Hause ginge, mindestens eine dieser Stimmen mitnehmen musste.

Es war einer dieser langweiligen Fernsehabende.
Der Bildschirm flimmerte schon seit Stunden, doch das Programm wollte nicht recht greifen. Plötzlich huschte ein Schatten durch die Mattscheibe, als hätte sich die Technik selbst verschluckt. Dann, ohne Vorwarnung, schwamm ein goldorangener Fisch mitten in den grauen Wellen des Fernsehlichts auf und ab.

Der Ton verstummte, das Rauschen fiel in sich zusammen, und anstelle von Nachrichten und Serien sah man nun Wasser, Wolken und die anmutige Bewegung der Flossen. Der Fisch drehte sich einmal um sich selbst, als wolle er prüfen, ob das Publikum auch aufmerksam genug zusah. Auf dem Gehäuse des alten Geräts legte sich eine feine Spur von Wassertropfen ab, die wie Glasperlen funkelten.

Und da war noch mehr: aus den Knöpfen sprossen zarte Blumen, filigrane Blüten, die man eher in einem Traum als in einem Wohnzimmer erwartet hätte. Schmetterlinge flatterten aus dem unsichtbaren Spalt zwischen Bildschirm und Realität.

Der Abend, der mit Langeweile begann, verwandelte sich in ein Fenster in eine andere Welt – eine, in der Technik nicht nur sendet, sondern träumt. Der Fisch schwamm weiter, seelenruhig, und man fragte sich: Wer beobachtet hier eigentlich wen?

© Anne Seltmann

Die Sonnenblume ist wie ein kleines Wunder, das sich selbst immer wieder neu zur Sonne ausrichtet. Ihr Name verrät schon ihr Geheimnis: Sie folgt dem Lauf des Lichts. Junge Sonnenblumen drehen ihren Kopf tatsächlich von Osten nach Westen, immer dem Tag entgegen. Sobald sie ausgewachsen sind, bleiben sie meist der aufgehenden Sonne treu – als ob sie gelernt hätten, dass ein Anfang immer Hoffnung trägt.

Ihre leuchtend gelben Blütenblätter wirken wie Strahlen, die ein Herz umrahmen. Dieses Herz ist gefüllt mit unzähligen kleinen Blüten, jede davon ein eigenes Lebewesen im großen Kreis. Aus ihnen wachsen später die Kerne, die so unscheinbar und doch so kraftvoll sind – Nahrung, Öl, ein Versprechen von Fruchtbarkeit und Fülle.

Die Sonnenblume steht oft für Lebensfreude, Stärke und Zuversicht. Sie richtet sich nach oben, selbst wenn der Boden karg ist, und wird dadurch zum Sinnbild für Optimismus. Vielleicht ist sie deshalb auch eine Trostpflanze: man kann kaum vor ihr stehen, ohne ein Stück ihres Lächelns mitzunehmen.

Mohn am Feldrand

rot wie ein aufblitzen
in der stillen luft

die winde spielen
mit den köpfen
wie mit kleinen flammen

keine hand hält ihn
kein blick bewahrt
sein leuchten

und doch
für einen augenblick
steht alles still
nur der himmel
und das rot
und ein hauch von licht

~*~

© Anne Seltmann

Auch wenn der Mohn längst verblüht ist, muss ich ihn nochmal zeigen. Ich habe unglaublich viele noch nicht gezeigte Mohnbilder auf Halde!

"Also ganz ehrlich: Wenn bei mir jemand einbrechen würde, dann würde er auf dem Weg zur Beute erstmal eine kleine Bergsteigerausbildung brauchen – mein Kühlschrank ist nämlich so hoch, da krieg ich selbst fast Höhenangst. Und was findet er da oben auf dem Gipfel? Keine Goldbarren, keine Diamanten, sondern zwei Waffeleisen (ja, ZWEI – weil man nie genug Waffeln haben kann) und eine Tupperschüssel in Monstergröße, die in keinen Schrank passt. 

Ich stelle mir schon vor, wie der Einbrecher schwer atmend das Haus verlässt: links ein Waffeleisen, rechts ein Waffeleisen, auf dem Rücken die XXL-Schüssel wie ein Raumanzug. Da denk ich mir: Komm, Freundchen, lass die Flucht – bleib lieber hier, schmeiß die Eisen an und back Waffeln für uns beide. Und die Schüssel? Die nutzen wir dann, um den Teig für ein ganzes Dorf anzurühren."   

Unsere kleine Kurzreise (vom letzten Montag-Donnerstag) führte uns nach Hannover und später nach Hildesheim. Unsere vordergründigen Ziele waren das Steinhuder Meer und die Herrenhäuser Gärten.

Es war spannend, die beiden Städte zu erkunden, die auf ihre ganz eigene Art Tradition und Moderne verbinden. In Hildesheim befindet sich dieses imposante Gebäude, auf dem groß das Wort "Regierung" steht. Es wirkte sehr offiziell, beinahe ehrfurchtgebietend, und hat uns gleich neugierig gemacht. Darin befindet sich das Landesamt Niedersachsen – ein Ort, an dem Verwaltung, Politik und Geschichte spürbar zusammenfließen.

Dunsthülle + (sich) formen + unbezahlbar