Auf einem kleinen Bauernhof lebte eine Gans namens Emil. Emil war wie jede andere Gans – naja, fast wie jede andere Gans. Denn Emil trug eine knallblaue Strickmütze, sorgfältig gehäkelt von Oma Trude. Die anderen Tiere konnten es kaum fassen. „Warum trägt eine Gans eine Mütze? fragten die Hühner, während die Schweine kichernd auf dem Misthaufen rollten.

Emil aber war stolz. Jeden Morgen setzte er die Mütze auf, schüttelte den Kopf und stolzierte durch den Hof, als wäre er der König der Tierwelt. Selbst die Katze, die sonst immer die Enten jagte, blieb kurz stehen, um zu bewundern, wie die Mütze im Sonnenlicht leuchtete.

Eines Tages kündigte sich ein Wintersturm an. Schneeflocken wirbelten durch die Luft, und alle Tiere rannten in den Stall. Nur Emil stand draußen, die blaue Mütze tief ins Gesicht gezogen, und schnatterte tapfer: „Wer friert, ist selbst schuld! Stil schützt vor Kälte! Die anderen Tiere waren sprachlos, besonders der Hund, der kurz darauf überlegt, sich selbst eine Mütze zu stricken.

Am Abend beschlossen die Schweine, dass Emil wohl die coolste Gans der Welt sei. Sie versuchten, ihn zu überlisten, indem sie eine rote Mütze auf den Stallzaun legten – doch Emil schnatterte nur und stolzierte elegant vorbei. Selbst der Hahn musste zugeben: „Diese Gans hat mehr Stil als mein gesamter Federkamm!

Von diesem Tag an war Emil legendär auf dem Hof. Alle Tiere wussten: Wenn Emil die blaue Mütze trägt, ist nichts unmöglich. Und wer weiß, vielleicht hat Emil heimlich dafür gesorgt, dass die Nachbargänse sich auch Mützen besorgten – doch keine kam an sein strahlendes Blau heran.

Und so blieb Emil die Gans, die nicht nur warm, sondern auch unglaublich modisch durch jedes Abenteuer stapfte – eine Inspiration für Gänse, Schweine und Menschen gleichermaßen.

Es beginnt kaum hörbar,

ein kaum gewolltes Aufleuchten,

das sich zwischen zwei Atemzügen versteckt.

Ein Überschuss aus Stille,

der sich nicht vertreiben lässt.

Ich sehe, wie es sich ausbreitet,

randlos,

als wüsste es mehr über dich

als du selbst.

Manchmal hält es sich zurück,

legt sich wie Staub

auf die inneren Fenster,

wartet ab,

ob du es tragen kannst.

Es funkelt nicht laut,

nicht für die Welt,

es hat keinen Anspruch

auf Bühne oder Beweis.

Es spricht in Schimmern,

in winzigen Bewegungen,

wenn du glaubst, du seist allein.

Vielleicht merkst du es,

wenn du stolperst,

wenn plötzlich ein Gedanke

heller ist als alle anderen

und du nicht weißt,

woher er kommt.

Vielleicht auch erst später,

wenn das Licht

einen ganzen Tag lang

nicht von dir lassen will.

Es ist das Funkeln,

das bleibt,

wenn du dich verlierst.

Das dich findet,

wenn du zu weit gehst.

Das sich verdichtet,

wenn du brennst,

und dich hält,

wenn du zu Asche wirst.

Ein Funkeln,

das nicht fragt,

nur da ist.

Eine Art innerer Kompass,

der nicht nach Norden zeigt,

sondern nach dir

~*~

© Anne Seltmann